O frio na barriga avisa:
O amor está nas nuvens. E mais uma vez você articula maneiras de se desviar das
gotas achando que a fachada da primeira loja vai te curar da encharcada.
Vai pulando as
poças, desviando dos que, apressados, te banham e com seus sapatos de plástico acredita:
No meu pé não. Sai jurando que da próxima vez não vai esquecer de colocar a
capa na bolsa e nem de pegar o guarda-chuva reforçado que seu avô te deu. Bobagem.
Tarde. Os ventos te desapontam e uma gota após
a outra vai desmanchando seu cabelo, borrando sua maquiagem e inundando sua
roupa. Você se rende até secar.
E mais uma vez não teve jeito, o amor sempre
[te] ganha.
Wanderly Frota
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