O inferno dos que perderam*

 As cirandas ficaram para trás. As mãos dadas também ficaram. Os vestidos soltos com ar de verão foram desgastados com o tempo, doados ou empilhados numa caixa pequena no quartinho da bagunça. A rua que era calma mudou de cara. E as árvores deixaram suas folhas caírem no chão. Foram todas varridas. A raiz já fraca, arrancada do solo. As crianças não eram as mesmas. Talvez nem se falassem mais. Nem eram mais crianças. No lugar havia outro ar. Casas. Armazéns. Fumaça. Muita fumaça. E uma saudade danada plantada. Acho que era o último broto. Mas ele não morria nunca. Mesmo faltando quem o regasse vezenquando. A vida era outra. A cidade também. Agora ciranda nem de pedra. Nem vestido. As mãos só queriam segurar mais do capitalismo. Não sobrava tempo pra mais nada. A graça de antes ficou para trás. Os sonhos também. Sim, eles mudaram. E como mudaram. Eram feitos de doçuras. Com gostinho de mar. Não eram caros. Eram miúdos. Grandes por dentro. E só. Eram pouco. Todos feitos de risos. Grandes. Largos. Risos de verdade. Hoje não. Hoje somente a saudade continua por lá. Hoje por aqui, soluços. E só.

Wanderly Frota. A que plantou a danada.

Pablo Neruda*